Publicado en  2007

  UNA COPA DE PALABRAS.
Poemas.

Traducción al ruso de YURI  ANANIEV

Nota del traductor

   George Alan Margi nació en 1980 en la ciudad de Tbilisi...   Vale. Generalizando, diremos que en los tiempos lejanos -ya inexistentes- a él le llamaba Giorgy Margishvili (¿o Margiev?).  Era un muchacho como cualquier otro: crecía, estudiaba, solía ser un líder para sus compañeros, jugaba al tenis... 

   No obstante, era un chico raro: crecía más rápido que los demás, en los estudios sacaba las más altas notas y comenzaba a entrenar desde la madrugada. Pero, por encima de todo... cuando “sobre los altos de Georgia bajaba la bruma nocturna”, el muchacho se sentaba en el alféizar de la ventana y miraba a las estrellas hora tras hora. Puede que en aquellos momentos tengan su origen los versos del presente libro: “Late la sombra del cuerpo inmóvil... quiere saltar al aire libre de noches oscuras...” etc. Él era, pues, un joven poético, soñador y con una sed incesante de conocer diferentes países y pueblos, mundos y galaxias...

   Se quedó embelesado contemplando las estrellas, soñando despierto, sin darse cuenta de que, mientras tanto, la bóveda celeste (circundante) ya estaba cubierta de nubes, estallando la terrible tormenta que empezó a diseminar a tantos por todos los rincones. Atrapó a nuestro muchacho y lo arrastró de Georgia a Rusia, desde allí a Estados Unidos, otra vez a Georgia y, finalmente, a las orillas de España, donde comenzó a “deshelarse” con versos.

   De esta manera, para Giorgy, igual que para Maxim Gorky en su tiempo, estos años han servido como sus “universidades”. En resumen, los contornos de la tormenta vital han proporcionado la estructura del Caos, legible y legal, en el cual un revoltijo de sucesos y personajes-máscara es equivalente al ambiente carnavalesco. Ciertamente, resulta curioso mirarlo, se puede representar con su dosis de encanto y, a veces, mofarse de esa “bacanal” con el lenguaje acerado del poeta-observador. ¿No es un buen ejemplo “Una copa de palabras”? Pero no hay que tomar a pecho estas cosas; no se puede dar cabida a la mojiganga de las muecas fútiles en el mundo interior. Es que allí, en el fondo de la incesante tormenta interior, en el mismo “ojo”, han quedado las estrellas puras y brillantes, las que siempre atraerán al Hombre...

   Y por último, hablemos sobre el nombre (no digo seudónimo porque no hay nada de “pseudo” en él...  ¡todo es muy real!)...

   Primero: en España a todos los Giorgys los llaman George. Y ya que George escribe en cuatro idiomas -   georgiano, ruso, inglés y español (principalmente)- utilizando su gran fondo de conocimientos sobre cultura, con la extensión del País de Sol Naciente hasta el mismo Wild West y desde los tiempos del Diluvio Universal hasta la actualidad margi-nal, esta sonoridad “exótica” está tanto o más que justificado.
 
Segundo: en la época de los debates familiares alrededor del bautizo del recién nacido alguien propuso un bonito y sonoro nombre: Alan. Lo rechazaron. Sin embargo ¡qué agradable resulta el paladeo de esta consonancia en la boca! Nombre, además, relacionado con el mito del pueblo heroico que recorrió toda Eurasia y con la figura, no menos enigmática, de Edgar Allan Poe... ¿Y por qué no?

   Y brevemente, acerca del apellido: después de haber recorrido tantos países (¡y cuántos le quedan por delante!) no por antojo, siendo “cercano en tierra extraña y un extraño para los suyos”, Giorgy está abocado a ser un “lobo estepario” o Demonio que vaga por el mundo. ¿Y qué importancia tienen las terminaciones étnicas, al fin y al cabo? Ellas solamente pierden el sentido. Quedan las raíces: - Margi. Las raíces que siempre quedarán arraigadas en aquella tierra de ideales y recuerdos, con sus noches aromáticas y dulces, con sus lejanías ilimitadas del mar, con sus montañas severas y viriles que guardan el sabio sosiego de las cimas deslumbrantes... con su Belleza omnímoda. Y estos valores indiscutibles como pilares intangibles sostienen no sólo lo simbólico fundamental de la mítica del autor sino también los rasgos básicos del carácter del joven poeta.

 

   Bueno, ahora un poco sobre mí...

Nací en tiempos incluso más lejanos, casi legendarios, en la ciudad de Kaunas, pero estudiaba (también sacaba las más altas notas), practicaba deportes (entre ellos el tenis) y tocaba el piano en Batumi (Georgia). Justo allí se formaron mis principales rasgos de carácter, el círculo de los amigos íntimos y de los intereses futuros y, además, buenas y malas aficiones / inclinaciones.

   En Nizhny Novgorod, que me dio cobijo durante la mayor parte de mi vida, he cumplido todo lo necesario según el proverbio oriental: he construido la casa, he plantado un árbol, he criado a mi hijo y he escrito un libro. Parece que con esto podría poner el punto final, pero las colisiones preparadas por el destino acarreaban mi arraigo en España, donde yo tendría que empezar casi desde cero. ¡Muy interesante!..

   Resulta que mis ensayos en el campo de la critica teatral y musical y, sobre todo, mis obras culturológicas aquí darían su provecho. La música compone el contenido fundamental de mi existencia a los ojos de la gente cercana, y por ella me ayudó a sentir profundamente la poesía de la lengua española, que no es materna pero sí íntima para mí. No era en vano que los románticos de Jena discutieron sobre la preeminencia de las musas: Poesía y Música. Pero Gio y yo hemos coincidido en que se las puede situar, unidas, en el mismo pedestal divino. Así ha salido el libro de los versos líricos que ofrecemos al lector y al que espera la vida propia, creo que no menos cautivadora.

  Ya se puede pasar la página...

abandona del silencio el portal.            ----------------

Del ciclo “Wonderland”

El pasado                       

Lo hemos dejado atrás.

Seguimos andando...

Nuestras voces ya no se cruzan

                                 como antaño,

en las ventanas donde mueren los soles

y nacen las lunas.

Lo hemos dejado atrás.

Seguimos andando...

 

Tal vez fuera un sueño...

ya ha muerto.

Tal vez la sombra buscando la voz

           encuentre un cuerpo

y el silencio
que intentamos recordar,

la sombra del tacto

de un sueño,

ya ha muerto.