Родилась в 1977 году в небольшом курортном городе Крыма — Евпатории, где и прошли годы детства.

Совершенно не умею писать автобиографии. Гораздо более «многословно» в этом плане моё творчество. В нём и моя жизнь, и мои мысли …

..........................................................................
берег лета

Лучами ультрафиолета

Красуется, играет лето.

Жара уснула на плече,

День расцветает … низачем,

Вьёт перламутровые кольца

На облаках, но в миг ворвётся

Из брызг солёная метель,

Рассыплет Солнце по воде

Дорожкой в миллионы бликов

Соткёт из золота тунику …

А море жадно ест песок

И нежно гладит стопы ног,

Шторм тину взбил, сложил периной

За что? … мой край меня покинул

Здесь мой приезд как сон чужой,

Где в доме я хочу домой.

Упало небо на ладони,

И, отражаясь в море, тонет.

Вон, кто-то жарится, как рак,

Знать, первый раз … Зачем же так?

Но пальцы шулерские кроют
Всю черву козырем бубновым :

Играет с жизнью в "дурака", –

Рука, наверное, легка …

Лениво ловит воздух вязкий

Прибой, рассказывая сказки …

И вторишь ты ему вослед.

Ну да, не виделись пять лет!

Но чтобы так … Не достучаться …

Исчезнуть, будто лет на двадцать,

И потерять от сердца ключ,

Без оправданий …

Я не злюсь …

Пусть будет так, ведь мы хотели …

Закрашу на асфальте мелом

След серого карандаша,

Взойду на берег не спеша,

Чтоб без стеснения раздеться,

Расслышать тихий шёпот детства,

Спугнуть с плеча жару волной

И выпить соль земли родной

С лучами ультрафиолета …

Земля плывёт, смеётся лето.

................................................................................

дорогой жизни

Бывает так, что нарушая вето,

Завещанное в строгости хранить,

Жизнь делает из нас певцов-поэтов,

Романтиков, мечтателей из книг.

И мы не спорим. Не жалея силы,

Артерии, как струны в камертон

Натягиваем, — строй перекосили,

Богемой заменили Пантеон.

Из нас одни, не Богу посвящая,

Ведут на казнь с цепями на руках

Любви весну и птичий гомон мая

За славы переполненный бокал.

Другие, прошагав годами странствий

Через долины, горы, города,

Крылатый дух культур народов разных

За свой талант пытаются продать.

А третьи, ничего не совершая,

Печалью миру выели глаза,

Рекой из слёз связали синий шарик

Земли, вонзив кресты на полюсах.

Через века в земле - уже скелеты,

Как тени, помещённые в гранит...

Жизнь делала из них певцов-поэтов,

Но что из жизни сделали они?..

память

Они уходят, став на жизнь взрослее,

Став лучшими, мудрейшими людьми,

Уходят вдаль по призрачной аллее

В иную память, в запредельный мир.

Ступенька – век, ещё одна – и в вечность

Летит, срываясь, ветру вопреки,

Душа, освобождённая, по млечной

Тропе, как будто нет путей других.

Крестами вслед осеребрятся мысли,

Осядут сединою на висках …

Куда? Зачем? – дорога без отчизны,

Дорога в небо, к Богу, к облакам …

А Солнце, съеденное горизонтом

Пообещает новый светлый день,

Но он утонет, будто камень, в сотне

Тревог осколком лета на воде.

Земля вздохнёт, росой с утра заплачет

По тем, кого призвали умирать …

Они уходят, став на жизнь богаче,

Рождаясь в нам неведомых мирах.

И видят жизнь по-новому, как боги,

Беседуя по-дружески с Луной,

Они спешат к невидимым порогам,

Чтоб нас позвать однажды за собой.

.........................................................

***

Позвольте мне быть собой!

Беспечной, капризной, гордой,

Влюблённой в шторма с грозой,

В слепые дожди и в горы.

Позвольте мне петь, как стон

Рождения во Вселенной,

Бурлящей речной водой

Рыдать в белоснежной пене.

Позвольте играть в слова,

Лжецов узнавать по взгляду,

Созвездия целовать,

Смеяться, когда не надо.

Ходить по камням судьбы

У пропасти без страховки,

Веков разметая пыль,

От стрел отбиваться ловко.

Бороться, скрывая боль,

До самой последней фразы,

Быть в творчестве и рабой,

И песней свободы — сразу.

Молитвами дни считать,

Листая заветы счастья,

И лёгкой игрой шута

Сердца разрывать на части.

Позвольте, разбив часы,

Опаздывать на свиданья,

А после, что будет сил,

Вовсю выжимать педали.

Позвольте мне Вас любить,

Вне времени и условий.

Позвольте мне просто – быть

Живой в обнажённом слове.

***
В ответ на стихотворение
С. Дион.

"Море с небом слилось в серой дымке"

Замрут слова на грани света,
переходящего во тьму,
как тень скорбящего Поэта,
как дань покою одному,
как Солнце, вбитое туманом
в чадящий дымкой горизонт,
как ярко-жёлтые тюльпаны,
как удивлённый зимний сон…
замрут. Нет смысла их тревожить,
пронзать иглой артерий сеть,
вливать огонь струёй под кожу,
чтоб изучать под утро смерть…
нет смысла. Всё уже прошито
по тонким нервам и сердцам,
душа в занозах и ушибах,
и чертят влажные глаза
слезой— по каменным страницам
небес, моля Святую Мать,
чтоб научила нас, как птицы:
без мыслей петь,
без сказок спать…