Светлана Дион

 «Записки Ангела Хранителя»
ИЛИ
«Сын Двух Отцов»

Он торопился,  выбиваясь из сил,  к заповедной кромке необозримого поля красных маков.
 Оно колыхалось словно от ветра, плавными волнами, завораживая его и казалось морем цветов. Он настойчиво воображал себя бабочкой с красными крылышками  в черную крапинку: так его  не заметят и ему будет дозволено пересечь черту...

Но встречный поток воздуха не пускал его вперед, и он застыл  на месте, не смотря на отчаянные трепетания крылышек.

Тогда он дерзко запротестовал и ему удалось взмыть над ветром,  опираясь о плотную синеву сильным крылом орла. Но на краю поля маков его ждало  серебряное море,  и надвигалась с горизонта высокая волна. Он смирился...

            «Нельзя. Меня опять к тебе не пускают. Из-за тебя. Не дозволяется затягиваться думой о тебе, так же как  сигаретой при жизни. Вредно. Опять же, для тебя. Ибо моя мысль, уже незаземленная, как прежде,  течет в твою  по невидимой землянам серебряной нити между нами. И тебя затягивает в мое измерение. Но это недопустимо, и мне это показали. И я ужаснулся, ибо  тебе, живой, не под силу этот мощный пульс остановившегося времени: тебя может закрутить в воронку тоски,  и  само имя мое способно в этот миг призвать тебя стать частью запредельного.  И я смирился. И тебе пока не надо знать, что   каждый раз, когда ты гонишь от себя сокрушающую мысль обо мне, не даешь ей разродиться в тебе неизбежной правдой о моей смерти,  это не кто иной, как я, сжимаю себя в кулак усилием воли и стремительно удаляюсь от тебя в провал в себе. Да я научился здесь этому волшебству. Здесь –почти  всем дано быть магами, включая и тех, кто при жизни не совершил и не распознал  ни одного чуда.  Да, и здесь я по-прежнему ухитряюсь убежать от себя во имя тебя. Ибо женщина ты моя, я действительно тебя ...  Нет, нельзя затягиваться думой о тебе,  а это неизбежно,  если я не становлюсь намеренно кем-то иным. А  у меня множество идей и воображение спасает вовремя. Кем бы мне представить себя, дабы ты отдохнула от меня, пусть нить эта между нами, натянутая, словно струна вашей гитары,  ослабеет... И  ты  сможешь заснуть, проснуться, снова жить, почти не вспоминая  обо мне или.... А так хочется тебе присниться  Но и это тоже не разрешается часто. Помнишь, в первый месяц после нашей встречи  я как-то я написал тебе строки:  «Если б каждая дума моя о тебе стать могла стихотворной строкою»?...

        Он снова увидел поле красных маков перед собой и с тревогой посмотрел вдаль – горизонт стремительно несся на него –  уже увидел его  глазами его женщины, над рулем автомобиля, втиснутым в переднее стекло так, что   неба было ей  не видно. Его неба. Их неба...

«Ты бы  книги подобной такой о любви, - услышал он  голос его землянки, продолживший его мысль, и позволил себе задержаться возле нее на всю последующую строку, которая летела над землей со скоростью 160 км в час по шоссе. Он успел вспомнить  все их 15 лет встреч пока она, его зеленоглазая «колдунья», вслух произносила его строки.

...Но пока эта книга мала и тонка,

ведь над нею я редко сижу,

Просто жалко бумаге часы отдавать –

Те часы, что с тобой провожу...»

Успел и насладиться ликованием, что сейчас была она ближе и постоянно рядом. Об этом он лишь мог мечтать при жизни. Заметил,  как она обернулась, когда у нее вдруг мелькнула шаловливая мысль, что он, невидимый, сидел на заднем сиденье и читал ей стихи пока она летела в своем Вольво вдоль жизни, вперед к нему по шоссе, набирая скорость. «220», -  прочитал он ее невидящим взглядом на спидометре. Он шепнул во сне ее золотовласому сынишке, что ему пора снова спрятаться в морскую раковину, и тот, проснувшись, захныкал на заднем сиденье:

«Мамочка -молодаечка, остановись прямо сейчас, хочу очень срочно пи-пи...»

     Она с раздражением сбавила скорость и остановилась на обочине. Было горько - не успела довспоминать это давно забытое стихотворение того, чье имя она  лишь изредка позволяла себе шептать  после его смерти... Женщина нервно отстегивала  ремень на детском сиденье сына. Спустив мальчугана  на землю возле  машины, она перевела взгляд с расплывшейся не ее глазах желтой струйки, ударившей о шину автомобиля, на желтое   поле подсолнухов.  И удивилась, ожидая увидеть режущие глаз волны красных маков.  

  «Ну вот: опять опИсали машину! Ну, мамочка, ничего, не плач,  - ласково попросил малыш и потянулся к губами к мокрой щеке матери.

  Она, оставаясь на корточках, прижала сына  к себе и посмотрела на горизонт в конце летящего в небо шоссе с высоты его взгляда. Увидела и себя с сынишкой  возле машины на обочине дороги двумя  одинокими  точками, будто с высоты плывших над головой облаков.

  - Посмотри, мой хороший,  на эти поля – они цвета солнца,  потому что подсолнух всегда головку к солнцу подставляет.

 - А почему именно солнцу, мама?  Потому что оно желтое, как и подсолнух?

-- Да, – машинально ответила она и посмотрела на часы.

        Они опаздывали, как всегда. После его смерти все равно все было уже поздно и эти  ее земные вольности в обращении со временем  ей казались смешными. А еще она боялась прибыть куда либо заранее хоть на минуту и  ждать. И перестать торопиться. И эта пауза в ней  разрешила бы задуматься о случившемся и неизбежном – о будущем без него. А это, как с двухколесного велосипеда. Остановишься - упадешь. «Нет, надо не переставать крутить педали и постоянно торопиться», - напомнила она себе с укором.

- Ну, скорей залезай в машину, ну,  давай же ,  -  строго сказала она сынишке и дернула его за рукав.

 --Ты же мне штаны забыла поднять, - захныкал он.

 - В четыре года можно и самому  это делать...

    Он удалялся от них медленно. Вязкая тоска, заполнившая грудь женщины, притягивала его к этим  полям больших желтых цветов. Он медлил пока она не находила  сил очнуться от воспоминания о зеленом платке с желтыми подсолнухами на фотографии, сделанной им 20 лет назад в Нью-Йорке. Он метнулся в библиотеку  ее дома под Мадридом. Этот снимок в рамке стоял среди других фотографий на верхней полке. На нижней  -  все написанные им и ею книги по-прежнему теснились  вместе. Он засмотрелся на снимки ее с сыном и с беспокойством вернулся к  обочине дороги возле желтых полей. Мальчуган уже вскарабкался в кресло и попросил «водички».

 Женщина  вздрогнула от гудка пронесшегося мимо грузовика:

«Забыла даже дверь захлопнуть со стороны водителя, блондиночка,  - услышал он мысль молодчика за рулем.

        Она  двигалась, словно заторможенная,  и он дождался пока она сядет в машину и пристегнет ремень...

    Женщина  в течении километра, дожав спидометр до 130, нажала кнопку на руле – зафиксировала «круз-контролем» 120 км  на спидометре.  Когда машина послушно и плавно затормозила на неожиданном крутом повороте при спуске с горы, она поблагодарила в слух сына за то,  что тот уберег их от  аварии,  попросив срочно  остановиться.

     Он проводил их взглядом – дорога петляла лентой и вела снова в гору. Он ощутил как распухает сердце в ее груди и решительно прекратил думать о ней. Нельзя – чуть не вышел казус в течении событий. Он посчитал расстояние и время  - эта арифметика наложения событий была так же проста отсюда, как земная школьная арифметика. Да, он правильно рассчитал: не разбуди он малыша,  она, его землянка, прочла бы строфу его стиха до конца, и крутой вираж шоссе не поддался бы автомобилю после знака «80».  И утонули бы они в желтых волнах подсолнухов. И поплыли бы вместе над морем красных цветов...

       Он пообещал себя не отвлекать ее собою, особенно за рулем,  – лучше во сне.

      Она тщетно пыталась вспомнить первую строку стиха, так внезапно возникшего в памяти.

Он знал что надо делать – этот навык перетекать во что либо вне себя ему нравился. Шум моря  из его земной памяти неизменно вызывал разные желанные состояния, и он без труда прятался в них от своих капризных желаний передвигаться куда угодно между многослойными реальностями. Так и сейчас, насладившись воспоминанием о  переливающейся солнечным светом волне, он представил себя маленькой улиткой и забрался в перламутровую витую раковину. Он заворожено слушал шепот волню  Там на земле в соленой воде  растворился его прах, и потому ему особенно просто удавалось остановить себя в этой серебряной обители...

    «Нажимай на четыре»,   - торопила в лифте сынишку женщина с зелеными глазами.

Она нервно поправляла волосы и небрежно мазала губы в зеркале лифта.

     «Извините, пришлось остановиться, не терпелось малышу», - виновато сказала она в открывшуюся дверь.

 Подруга деловито  подхватила мальчика на руки и понесла в салон представить его гостям.    «А  вот и сынок нашей поэтессы и писательницы»,  -  звонко произнесла она так  чтобы  ее слова  донеслись и до заспешившей в уборную опоздавшей. Женщина зажгла свет в коридоре и,  не дойдя до уборной, остановилась возле тумбочки. Посреди коробочек и свечек  лежало несколько раковин. Она поднесла к уху одну из них  - из серого перламутра   -  и заслушалась. К ней подбежал сынишка, и она протянула ему раковину, не вместившеюся  в его ладонь.

 - В морской раковине  волны поют вечную песню моря, – сказала она, - слышишь?

- Это так ушная раковина устроена, это вовсе не шум моря, поднеси кружку к уху, и тот же эффект, - усмехнулся один их незнакомых ей гостей подруги и обнажил зубы, покрытые  металлической планкой.

«Поздновато в таком возрасте прикус исправлять», - подумала она и захлопнула дверь туалета.

К ее удивлению, малыш не рвался к ней, и она даже успела вспомнить вторую строку бесценного  стиха из своей молодости.

Сынишка ждал ее около тумбочки в коридоре – он переслушал все раковины поочередно и согласился, что «та, с завитком серебряного цвета» шумит громче...

С морской раковиной  мальчуган не расставался с весь вечер. И, когда взрослые особенно громко спорили, а итальянец с проволокой на зубах заливался смехом возле его мамы, он прикладывал раковину к уху и качался в такт «морской музыки».  Подруга мамы  позволила взять раковину с собой, но мама не разрешила, побоялась, что возьмет ее сынишка с собой при очередном  визите к отцу на выходные и забудет там...

В лифте безразлично разглядывая морщины вокруг глаз, женщина вдруг объявила, что будет писать новую книгу, когда вырастит сынишка и у нее будет больше времени.

-  А как она будет называться? - спросил малыш.

          - «Почтальон с небес» или «Записки ангела хранителя», - уверенно сказала мать, не удивившись этим внезапным ответом, возникшим вне ее. Так уже часто бывало, особенно после бокала вина. И стихи, и проза вливались в нее водопадом, а она еле успевала записывать... Она утешила себя его словами: «Мне повезло, я на 20 лет старше, и мне не положено судьбой тебя увидеть старой...»

            «Ни мне - тебя», - сказала она ему в себе.

 Бывали у нее и мгновения провалов – внезапно на короткий миг она вообще ни во что не верила. Кроме того, что он ее слышит. А это неизменно возвращало и осязание  невидимого мира, чьи очертания то таяли, то маячили в воображении.  Они, к счастью,  приобретали почти видимые контуры в ее душе еще и тогда, когда она заслушивалась музыкой или любовалась природой вместе с сыном. Любовалась болезненно, ибо уже смотрела  на все  прекрасное и земное глазами его печали, как на уже недозволенное, утраченное. Так ностальгически до его смерти она не ощущала мир, хотя говорить с ним в себе во время разлук вошло в привычку. Он ей не раз признавался в том же. Иногда ей казалось, что из-за их любви она способна дать ему видеть все земное ее глазами. И уверовала в эту способность, как необходимость. Иначе было невыносимо смотреть на величественные сосны на склоне гор - на сосны, которыми  он уже не мог любоваться. Почему именно на сосны или на ивы над водой было смотреть труднее всего она не знала. После его смерти их зеленое обличье  стала необъяснимо нестерпимым...

Выбравшись из раковины, разнеженный и умиротворенный, он донес себя до белесого камня возле скалы, уходящей в море и задумался:

«Нет лучше, чтобы роман назывался  «Дневник ангела хранителя», а следующий ее сборник земных стихов  -  «Почтальон с небес».

Он увидел себя над  ее старинным секретером: перед его портретом горела свеча. Его женщина сидела за  компьютером  и перепечатывала стихотворение с листа.

Изредка она поднимала глаза на свечу и он читал одну и ту же ее мысль:

«Восьмое января – вместе число 9  - эзотерическое число – делиться на девять.»

«У нее сегодня мой день рожденья, потому и свеча...»

Он стал следить за экраном компьютера ее глазами. Она не удивилась волне холода, побежавшей по телу. Поежилась и добавила тепла на счетчике кондиционера-обогревателя. Пальцы ее похолодели, и она застегнула свитер. И уже залпом, не отрываясь,  докончила допечатывать стихотворение  с листа. Потом встала и погладила его портрет рукой:

«Спасибо за подарок – за стихотворение – с днем рождения тебя».

Она отважилась долго смотреть на его портрет. В его глаза. Он смотрел на нее и тоже затянулся этим взглядом. Ей показалось, что портрет ожил, и она перекрестила его и пошла в комнату сына. Погладила его лоб и легла рядом, взяв его за ручку...

Женщина заснула, уткнувшись в теплую ладошку сына.

«Главное что написано, а не кто написал.  Главное, что эти мысли небожителей прочтут земляне», - шептала ей во сне серебряная раковина, в которую она спряталась от дождя на дне моря...

Компьютер она выключить забыла. На земле наступал рассвет. Свеча же перед его фотографией все горела. Он читал с экрана знакомые слова...

НЕБЕСНЫЙ ПОЧТАЛЬОН.

Доносятся к мне сквозь сон,

Мне голубой конверт открытый

Принес небесный почтальон.

Он сел под утро в изголовье,

Мой сон крылом благословил:

«Пришлось  прервать на полуслове –

О недозволенном просил,

Твой небожитель, Твой мужчина,

Я все стихами записал,

Все что душа его просила

Уже родные небеса».

 «О дай мне сил в крылах могучих

парить над бренною землей,

пока она жива и тучи

нависли над ее судьбой,

 О дай мне право стать прохожим

Случайным на ее пути,

На миг земной, когда не сможет

Сама беду предотвратить.

Позволь мне оказаться рядом  -

Мгновение остановить,

Дай обернуться снегопадом,

Чтоб  путь ей в бездну преградить.

 Дай в море чайкой обернуться

И рядом по волне проплыть,

За милостыню – попрошайкой –

Дозволь ее благословить.

Позволь  сказать «Я здесь. Я близко»

Пускай хранит ее земля.

Позволь ей передать записку,

Что для живых лишь мертвый я,

Позволь светить ей лунным светом

Когда  отчаяния мрак

Потушит в небе все рассветы,

Пусть золотою пылью прах

Мой обернется, заискрится

на набегающих волнах,

пусть песня моря ей приснится -

проснется, в нем меня узнав.

Пусть тот, кто поцелуй  ей дарит,

Как мне уже не подарить,

Так никогда и не узнает,

Что есть серебряная нить,

Ведомая моей молитвой,

Моей любовью и душой,

И все случайности обвиты

Прозрачной кружевной  каймой...

Я больше не прошу, Спаситель,

Пусть будет искренне живой...»

«Так ангел только – твой Хранитель –

Молиться мог бы над тобой, -

Прочла на голубом конверте

На месте адреса во сне, -

Молись об ангеле-поэте,

о белой чайке на волне...»*

Он  почувствовал усталость  и  тягу раствориться в фиолетовой тени  вокруг дерева с  пышной кроной  того же ядовитого цвета.  Но сделав усилие он  направился  над морем  по направлению к  своему излюбленном месту - принадлежавшему только ему острову  белых скал. ОН ждал его всегда, стоило только пожелать. О, как он ликовал, увидев его впревые, потерянный среди этих безлюдных просторов неописуемой красоты!  О, как он обрадовался этому уцелевшему всесте с ним  миражу из жизни: этот остров  белых скал впереди посреди лазурной глади воды ожидал его так давно! Он возвращался к нему -  его обители, где он мог успокоиться, вообразив себя одинокой горделивой сосной над недвижимой водой, хранящей все его человеческие тайны...
 

-------------------------------------    аннотация  романа--------------------------------------------------------------

ОН по воле ЕЁ воображения и желанию ЕЁ духа переживает метаморфозы и перевоплощения. Мгновенно пересекает грань параллельных миров по воле ЕЁ фантазии... из-за связи между их душами  после 15 летней земной любви. Он уже «оттуда» любуется покалеченным деревом, сгорбившимся над ручьем ЕЁ глазами... ЕЙ  каплями и глотками  льется  информация о запредельном,  о чудных тайнах любви и бытия, о таинствах души и древних правдах, похороненных в сознании людей.

 ОНИ, как бокал розового вина:  когда то красное и белое вино  в разных бокалах  - слились в одно единое целое как последствие любви.

 ОНА на конкурсе поэтов  читает строки, посвященные ЕМУ посмертно, об этом старинном последствии любви...

«Ты там – я здесь, но мы повсюду вместе:

Со мной ты – мёртвый – продолжаешь жить,

Меня же, кто-то удостоил чести

С тобой стать вечной, и не рвётся нить...»*

ОН  эти строки  запечатлеет  на воде взглядом чайки, и кто-то на земле напишет музыку на эти стихи, услышав настойчивый мотив песни в шуме моря из серебряной раковины...  ЕЁ взрослому  сыну приснится однажды детский сон, и он вспомнит как выглядел его Ангел-Хранитель.  В альбомах матери он найдет его фотографию...

  «Ты сын двух отцов»,  – последует ответ матери на его немой вопрос...